SU FRUTO

Ríos corrieron
de sus ojos al verlo
tan pequeñito con sus ojos cerraditos,
le adornaba ese color morado
que a ella la partía,
instantes oscuros,
inseguridades que asaltaron
aquella felicidad de tenerlo,
¿un árbol frondoso
no podría mantener sus frutos?
Viento que remece
aquel árbol,
que se convertiría en madre,
sonidos de aquel tronco hueco que no acalla,
frustaciones que salen de su pecho,
un solo llanto la calma,
su fruto gritando vida.
Árbol embebido de néctar
lo reclama,
ahora en su cobijo

son uno.
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Imagen tomada de https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/564x/0f/5a/fa/0f5afaab63d8b87f5a85d5296ff3d221.jpg

GAVIOTA

 

Escarbo en la tierra,
légamo que aprieta mis uñas,
dolor por aquella suciedad
que me impregna la piel.
Sigo escarbando en aquella tierra húmeda,
para saber si encuentro
aquella mujer inocente
y suave,
pero solo encuentro
sus restos roídos por ratas.

No me conformo,
vuelvo a escarbar,
hallo agua asfixiada
es el humedal en forma de mujer,
me acerco a ella,
soy yo, aquella mujer
que embebe su cuerpo
en aquella agua que la estanca,
pero que se limpia
cada vez que vuela
como aquellas gaviotas
que salen de su hábitat
con hambre de carne,
con hambre de vida.

Soy yo, gaviota.
que sale de esas aguas
para encontrar sus sueños
y saborear libertad.

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Anhelo

Vacío que recorre tu piel,
interior que se seca
con aquella suavidad de sus caricias,
cavidades que se llenan de memorias
de agujas clavadas en tu sexo,
pérdida de oxigeno, ojos extraviados,
tierra húmeda, silueta conocida,
aroma a mar, aroma a él,
roces que te transitan,
se convierten en canto,
abanicos que te rasgan
y se clavan en tu carne,
burbujeo que rebalsa,
pecho que aprieta
con ganas de sacarlo,
tentación que regresa a ti,
que susurra sus oscuros deseos.
Te miras al espejo
no eres la misma,
es el anhelo,
bestia voraz que te penetra.

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Imagen tomada de http://d3j79kksrvvmns.cloudfront.net/stories/images/000/007/295/original/Mujer-Lobo.jpg?1443626334

 

Mosaico de mujer

Percusión de decepciones la socavaron,

pedacitos de piel caían de su cuerpo,

retazos que empezó a pegar pacientemente,

despertaron aquellas musas latentes

en su interior,

que compusieron aquella mujer otoñal

de cicatrices hermosas, de sueños silvestres,

que sale de la oscuridad para saberse completa.

Mujer que la califican sin alma

por no ser marioneta,

ni depender de un hombre,

por reafirmarse

y vestirse de ella misma,

¿pero qué saben de su alma ?

Si cada fragmento que sale de su cuerpo

es uno más fuerte que retorna

con un vaivén de emociones

que la sumergen en aquella calidez

de sus memorias de piel,

que hoy componen su historia.

retazos  que la  hacen volar.

que saben a juego, a caídas, a gozo;

retazos que erizan la piel, la acaloran e incitan.

Mosaico es su vida,

partes que  cuentan sobre su casa,

en la que hay  una llave para entrar

y hoy  tiene un hospedado:

su amor real.

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VERANO

Quemaduras que hacen remojarme,

cuerpo que desea atragantarse de agua,

pero se obtura de recuerdos,

de inicios de verano,

de flores amarillas, de vino, de folk,

de ojos fascinados, de susurros,

de sensaciones en ebullición,

de  cuerpos invadidos,

de sonrisas que atraviesan pieles,

de secreciones espumantes,

de sentimientos avivados

como aquellos caballos de paso

pulsando nuestros corazones,

pero que  el tiempo los adormeció

con filudas palabras ,

con distancias , con silencios

y emociones vacías.

Sol cruel que me deshace,

hondonadas que me deforman,

llagas que me hacen desear

que ese verano se vaya

y lo cubra el olvido.

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MUJER

Abre tus ojos,
siente la luz que cae sobre ellos,
no te asustes , MUJER, has despertado.
Acostúmbrate a lo que ves,
deja atrás esos silencios
que agrietan tu piel,
deja atrás esas frases lacerantes:
sé sacrificio, sé perfección,
desata aquellos nudos
que te amordazan, que te aprisionan,
suéltate el cabello
mira aquella melena que baila con el viento,
desnúdate sin pudor,
obsérvate con curiosidad,
toca tus cicatrices
grandes , pequeñas,
las que se ven y las que no,
deja la culpa, deja el que dirán,
suelta y vístete de ti.

Siente como el calor recorre tu cuerpo,
siente como tu piel tiene sed
a pesar de los años,
déjate seducir por el viento
y que ingrese con fuerza
por tu boca, por tu nariz, por tus orejas,
deja que arrastre tu interior,
y se lleve a la buena mujer,
a la mujer rígida,
a la mujer temerosa,
y te inocule de su corriente
para que renazca la irreverente ,
la diabla, la libre ,
la que tiene fuego en sus alas,
la que danza vida,
la que camina sobre las piedras
y patea a las que no las deja avanzar,
la que deja huella en cada paso
y en cada piel,
la que es casa cálida
pero también labor fuerte,
la que orgullosa de su género,
grita por siempre MUJER.

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Delete

Pedazos de historia,

imprecisiones, momentos difusos,

susurros del viento , hormigueos en mi oreja,

golpeteos de ese aire que me grita suelta;

voces en mi interior , inquietud,

pájaros encerrados que se incendian.

costras en la piel,

alma que no desea sanar

inspira recuerdos.

Nostalgia que me fuerza,

me hace mirar atrás,

latidos inconclusos,  abruptos silencios,

memoria polvosa  que opaca mis ojos,

y cuya limpieza es inevitable.

Viento que sopla en mi ojos,

mi boca, mi garganta,

que sujeta mis costillas,

y me delinea bruscamente,

figuras y sensaciones,

olores y música

que se desprenden de mi piel,

reflejo de  un adiós,

de delete, de olvido…

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Historia de charcos

Las gotas suenan en la acera,

suenan sobre mi cabeza,

historias de charcos,

de tierra humedecida

de mariposas cautivas,

de vientres incendiados,

de pieles morenas

reconociéndose tras los años,

de sonrisas cómplices,

de corazones galopantes

flotando boca abajo,

gemidos de animales enjaulados

disfrutando su libertad,

alaridos de animales insaciables

sorbiendo sus esencias.

 

Gotas que no se secan,

charcos que  resuenan

en mi memoria y

horadan mi piel,

historia de muerte placentera,

de milagroso dolor,

de pecado bendito y

de un cuerpo que no olvido.

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 Imagen tomada de https://elestanquillo.files.wordpress.com/2013/02/amorenamoradosparejalluviabesandosebesopasion.png

 

 

 

 

 

 

 

Río mortecino

“La memoria no es un voltear la cara y el corazón al pasado, no es un recuerdo estéril que habla de risas o de lágrimas. La memoria es una de las siete guías que el corazón humano tiene para andar sus pasos “ (SUBCOMANDANTE MARCOS).                                                                                            

Golpeteo de imágenes

de arbustos, matas,

raíces y troncos

que rodean aquella verdosa corriente

que tiempo atrás enjuagaba mi cuerpo,

caricias húmedas que recorrían

mi vientre, mis piernas ,

irrigaban mi sexo,

aguas que recorrían mis deseos,

satisfacía mi sed,

eran vida.

 

Memorias que guardo con celo,

pero que se cubren

de un presente incierto,

sombras que  se desconocen,

siluetas deshabitadas,

río mortecino,

bolsas de basura que lo atascan,

color ocre, moscas alrededor,

olor putrefacto, suciedad que me ahoga,

me resisto a la agonía,

y como pájaro

vuelo  por un nuevo comienzo.

 

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